勾钉的拉锯，又走了两夜。

它一夜勾一分，念名班一夜回半分。

差的半分，小锤补。

后半夜，第四十六颗钉上的结淡到头，他掌心雷纹贴上去，续了一道。

雷纹暗了一截。

他右手小指，麻了半根。

他把那半根指头往衣摆上蹭了蹭，接着敲下一颗钉。

续一道，少一道。

剩四道。

……

第二夜，野路通了。

鸣沙界口，最后一颗钉咬进死脉。

墨顺着钉，流进界缝。

小雨在坛上，掌心按地，隔脉念锁。

三百六十笔，一息一笔，念到天将亮。

锁落的那一息，鸣沙界里，响了。

沙鸣。

整界的沙，一层一层地鸣起来，从界口鸣到界心，鸣得像一口埋在地底的钟。

沙底下，城一座一座地亮了灯。

鸣沙人住在沙下，传名不靠口，靠沙。

一个人一头钻进沙里，沙替他喊。

天问要应名的那一天，鸣沙的沙，会替整界的人，一齐应。

小雨贴着地听完了那阵沙鸣。

“哥。”

“锁成了。”

“第九格。”

李罡拿炭条，在总图上把鸣沙那一格描了三遍，格边添三个字。

“沙自鸣。”

“这一界，天生会应名。”

三十七盏灯的方向，沉璧的灯，齐齐亮了一线。

灯替邻居贺。

……

当夜，反常的事来了。

它没动。

勾名，停了。

勾钉，停了。

笔收了回去，满天静得发沉。

弓还在织，一日沉一分，可账房那支笔，一夜没落。

坛上，念名班照旧点了一整夜。

点完了，满天无一处被勾。

小雨数了三遍。

“它一夜没下笔。”

“从收灰到勾名到勾钉，头一回，它停。”

李罡按着剑，盯着图。

“它认了？”

“它不认。”老守说，“它在攒笔。”

“攒笔？”

“往后三天，一支笔一滴墨都不用。”

“攒着。”

“攒满一笔，等一个人用。”

坛上的灯，火苗齐齐矮了一线。

“谁用。”

老守沉默了半晌。

这一回的沉默，比哪一回都长。

“我给你们讲一笔旧账。”

“一万年前，他下来过一回。”

……

“那时候没有弓，没有账房先生。”

“他就那么下来，站在满天外头。”

“拿出一本册子。”

“念名。”

“一页一页。”

“念到的界，应一声。”

“应得实的，翻过去。”

“应不实的，念第二遍。”

“第三遍还没应上。”

“那界的天，当场暗一角。”

“界，成了线。”