老朱踩着沉重的步伐。

一步。

又一步。

那双沾着黑泥的破布鞋，踩在光洁的汉白玉台阶上。

鞋底摩擦着石板。

发出“沙沙”的钝响。

这声音本来很轻，微不足道。

但在这一刻，整个奉天门广场死一般的寂静里。

这细碎的摩擦声被无限放大。

顺着玻璃穹顶的弧度，来回冲撞。

像是一把长满铁锈的锯子，一寸一寸，慢吞吞地拉扯着几万人的神经。

夜风吹过来。

夹着雪茄的烟草味和烤肉的油脂味。

老朱身上那件肥大的半旧龙袍，在风里呼啦啦作响。

明黄色的布料卷起来，露出里面那条打着补丁的粗布裤腿。

他没有低头看路。

下巴微微扬着。

那双熬得通红的老眼，越过耀眼的白炽灯光，扫视着脚下这片光怪陆离的广场。

玉阶下方。

大明内阁首辅李长庚，跪在最前面的红地毯上。

老头子的脖子僵硬地仰着。

下巴张开，口水顺着嘴角流到了花白的胡须上。

他浑然不觉。

李长庚死死盯着从高台上走下来的那个身影。

视线撞上那张涂着几道锅底灰的脸。

撞上那双深陷在眼窝里、透着杀伐果断的眼睛。

李长庚的心脏猛地停了一拍。

胸腔里像被塞进了一大块冰坨子，连带着呼吸都断了。

他那双常年握着狼毫笔的手，哆嗦着抬起来。

粗糙的袖口擦过脸颊。

两只手背用力揉了揉眼睛。

揉得很重。

眼皮被粗布官服擦得生疼，渗出一层红色的血丝。

李长庚放下手。

再看。

台阶上的老头还在往下走。

那道疤。

那副走路时肩膀微沉的架势。

甚至那股子站在高处睥睨天下、看人像看草芥的煞气。

一模一样。

化成灰他都认得。

李长庚呼吸急促起来。

肺里发出破风箱一样的嘶嘶声。

他张了张嘴，想喊点什么，喉咙却干得发不出一丝声音。

这不可能。

大行皇帝已经崩了三年多了。

钟山孝陵的土都夯实了。

当年他亲眼看着棺椁下葬的。

死人怎么可能从地底下爬出来？

还穿着一身半旧的龙袍，大摇大摆地走在这奉天门广场上？

李长庚右手猛地伸下去。

隔着厚实的绯色官服，一把掐住自己大腿内侧的软肉。

五根手指死死抠进去。

用力一拧。

“嘶——”

一股钻心的剧痛瞬间顺着大腿根冲上天灵盖。

李长庚疼得倒抽一口凉气。

五官挤成了一团，老脸瞬间扭曲。

眼泪唰地一下从眼眶里飙了出来。

疼。

真真切切的疼。

这不是做梦。

这不是皇上造出来的什么光影幻术。

那个走下来的老头，是活人。

是有影子的。

强光打在老朱身上，把他的黑影斜斜地拉长，一直拖到李长庚的膝盖前。

李长庚双手撑在地上。

浑身的力气像是被瞬间抽干了。

脑门上的冷汗，像豆子一样一颗颗滚落下来，砸在水泥地上。

他终于确定了。

这位把大明文武百官折腾得死去活来的开国太祖。

真的没死。